Le ciel respire, la noce brûle. À table, femmes et hommes apprêtés, poudrés; les paroles se chevauchent, s’échauffent. C’est l’heure de ces gens aux yeux fous qui boivent toute beauté trop vite et la vomissent. On s’essuie les doigts, on cherche une serviette. L’espace se dilate, on fouille pour s’inventer une nouvelle piste. C’est l’heure de danser, on cherche aveuglément un partenaire, une cavalière, des insectes aimantées empiètent (dans) l’espace. Des corps moelleux, amoureux, des corps froids, attentifs.